Моветон
Где твоя мама, Бемби?
- Малыш, ты до черта странная, - Дрюс нервно курит, оранжевый огонек на конце никотиновой палочки прыгает в такт движениям губ.
- Не замечала, - с неудовольствием вынимаю промерзшую до костей кисть из рукава толстовки, чтоб выдуть новый мыльный пузырь. Люблю пузыри, они классные. Даже когда на улице собачий холод.

А Дрюса, кажется, прорывает. Он швыряет скуренную наполовину сигарету на влажный асфальт, где она сразу же гаснет, и зачем-то раздавливает ее мыском ботинка. А потом говорит-говорит-говорит. Говорит - будто надеясь, что я сама знаю ответы на задаваемые хриплым голосом вопросы. "Кто ты, черт побери? Откуда ты взялась - с какой блядской планеты? Ты меня видишь, я есть в твоей картине мира, или там и ныне, и присно, и во веки веков только книги? Черт, я знаю, что у тебя охуительно тонкие запястья. И щиколотки, кстати, тоже. Какого хера я вообще любуюсь на твои запястья? Я что, в викторианской Англии? Опять молчишь, ясно".

Мне остается только завинтить флакончик с пузырями, взять Дрюса под руку и отбуксировать внутрь. Здесь холодно.

@темы: люди, жизнь моя жестянка